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La relación entre el hombre y el perro siempre ha estado determinada en mi barrio por este convenio: el primero hace de amo, y el otro de mascota.
Pero consideran los perros locales que esta relación que se ha tornado muy aburrida pues tiene varios millones de años sin cambios, y que ya es hora de introducirle uno al menos.

Pues bien: a raíz de esto, nuestros perros ya empezaron a transformar el sentido de esta milenaria relación. La decisión de hacerlo la tomaron en una asamblea extraordinaria, a la que convocaron a los cerebros más pensantes de la comunidad perruna del lugar.

Por supuesto, nada de sorprendente hay en que nuestros perros realicen y hablen en una reunión como ésta. Lo asombroso, lo verdaderamente asombroso es que yo hice parte de ella. Y créanlo, estuve allí, no por invitación, sino porque logré colarme.

Tropecé en esto con grandes dificultades. La más grande, el perro guardián de la entrada. Era un cuerpo feroz, al que, por aumentarle la ferocidad, le añadieron una amenazante cara de rottweiler; y al que, por aumentársela aun más, le agregaron el carné de empleado de una empresa de vigilancia.

No me amilané. Recordé que un reportero ciudadano puede pasar de largo cuando vea que un hombre muerde a un perro, pero jamás, jamás, cuando sorprenda a dos o más perros discutiendo el futuro de su relación con el hombre.

El feroz guardián me detuvo aduciendo que mi nombre no figuraba en la lista de convocados. Le expliqué que habría traducción simultánea a varios idiomas, y que yo debía verter al español todo lo que allí se determinara. No comprendió nada de lo que le dije, pues me permitió entrar.

Todo este tiempo tuve la certeza que la perruna asamblea tendría lugar en el gran salón comunal del barrio. Estaba equivocado: ya adentro, y cuando iba a tomar asiento, me di cuenta que el gran salón era apenas un parque.

Paseé una mirada escrutadora por el auditorio. Fue un larguísimo y lento paseo. Me tomé mucho tiempo porque no quería llevarme una idea equivocada del número de los asistentes. Cuando terminé, pude concluir que, mal contados, había dos.

Diógenes, el líder, abrió la asamblea. Rindió luego un informe sobre el lamentable estado en que se hallan los parques y las franjas verdes del barrio. “Son unos malolientes sanitarios, a los que ya ni nosotros queremos ir”, remató.

“La culpa es del hombre o la mujer que me acompaña siempre. ¿Cómo obligarlo u obligarla a que recoja lo que, al acoso de mis tripas, voy dejando por ahí?”, intervino un perro labrador.

Tras proponer y rechazar varias estrategias, quedó en pie ésta: en adelante, los perros tratarán al hombre como a una mascota, y nunca más como al amo.

“Le ordenaremos que recoja lo que he soltado sobre el pasto, y así, el hombre o la mujer, que ya serían nuestras mascotas, obedecerán sin chistar nada”, completó un mastín amigo del labrador.

“Hay un problema”, replicó este. “En el diccionario de los hombres, mascota significa animal de compañía”.

“Razón de más para tratarlo así, y para introducir esta definición de hombre en el diccionario perruno”, remató Diógenes dando por terminada aquella asamblea.

Desde entonces, en mi barrio, los perros jamás salen sin su mascota y juntos ya pueden pasear por prados menos sucios.

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Yo soy quien soy. Mis amigos afirman lo mismo. Yo aun no estoy muy seguro de serlo. Media parte de mí es ingeniera industrial, la otra periodista, y entre las dos he existido. Admiro profundamente el humor judío, leo con gusto el de los ingleses y me divierten las comedias norteamericanas. Me encuentro a la salida de la segunda edad. Pero le mamo gallo a la vida tratando de distraerla y que así aplace indefinidamente mi ingreso a la tercera edad. Sin embargo, más bien soy pesimista al respecto.

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