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¿Has sentido ganas de matarlos?

¿A veces sientes asco de la gente?

¿Procuras no tocar lo que ellos tocan, no respirar donde ellos respiran?

¿Has sentido ganas de matarlos?

Yo también.

Aclaro, esto no es un poema.

Esto es una novela.

Pero esta no es otra novela existencialista.

No.

De hecho esto no es una novela. No es una novela porque las novelas son invenciones humanas, en cambio esta, maldita sea, esta es una historia verdadera.

Mi nombre es Federico. Mañana cumplo treinta años y lo más importante en mi vida sigue siendo mi mamá, mi sobrino y mi perro. Nunca me gustó la gente. Ni las mujeres ni los hombres. Me digo constantemente “debo encontrar agradable la gente sin que haya de por medio sexo o licor”. “Debo cambiar mi manera de pensar si no quiero terminar con los agujeros de la nariz llenos de algodón”.

Escribir representa para mí una de las tareas más ambiciosas y más complejas. Por fortuna no me gusta la gente, por eso me interesa más si lo que escribo no le gusta a nadie. De algún modo escribo para mí mismo, y no miento cuando digo que a veces incluso yo mismo me doy asco.

Me parece que los escritores a veces no dicen lo que de verdad sienten, que hay muchas historias bonitas donde todo marcha bien cuando la verdad es otra. Es cierto que la ficción es ficción pero dijo Gabo que incluso la historia más increíble tiene como base un episodio de la vida real. Disfruto más cuando no encuentro moralejas o intenciones claras en una obra, cuando la naturaleza del hombre se presenta tal cual, horrorosa, porque me siento identificado y esperanzado al creer que finalmente no estoy tan solo en este mundo de ratas. Es verdad que el mundo está patas arriba y que lo que hace falta es amor y paz, pero justo eso es lo que yo busco y por eso no me siento digno de recrear de ninguna manera esos estados tan propios de la literatura fantástica, donde pase lo que pase, al final todos viven felices para siempre. La felicidad, la felicidad hay que encadenarla porque si no se vuela, se va. Odio la gente feliz: no lo están. Mentirosos. Digan la verdad. La vida es una mierda.

A veces no entiendo por qué soy tan odioso, por qué no me gusta la gente, por qué todo me aburre, y pienso que al final yo soy menos yo que lo que cualquiera podría pensar. Soy el producto del tiempo a lo largo de muchas generaciones. Decir que no tengo la culpa es una objeción insensata, encontrar culpables no resuelve nada; pero aceptar que no estoy solo en este cuerpo me parece necesario.

A pesar de mi repulsión incurable hacia las personas pueden estar seguros de que no represento una amenaza directa para la sociedad, soy el ser más miedoso del mundo y estrangular a alguien con mis propias manos es algo que solo pasa en mis pesadillas, bien que me vendría si pudiera llevar a cabo cada una de las fantasías que me invaden cuando no soporto la presencia de alguien. Pero no.

Ni con mi puño ni con mi letra represento una amenaza para los otros, porque solo a mí suelo hacer daño. Cuando la gente lee mis historias llenas de odio y rencor las encuentran chistosas, se ríen y yo creo que se ríen de mí.

No me siento muy bien poniendo a mis amigos a que revisen mis escritos, porque mientras pierden el tiempo con mis cosas malas pueden aprovecharlo leyendo por ejemplo un cuento de Borges o uno de Rulfo. Porque yo tengo amigos.

Tengo amigos pero tengo pocos, los aprecio porque soy humano pero también me repugnan y la mayoría de las veces estoy con ellos sin querer estarlo. Es ese el punto de mi gran idea, de lo que entendí, por lo cual decidí escribir esta historia. Noté que no soy del todo honesto en las relaciones sociales, que me gusta estar solo, que de encontrarme con ellos el mejor momento es cuando se van y me dejan solo, cuando me quedo solo, bien solo.

Además de dar clases, escribo. Escribir me sirve para entender la vida, para darle razón a mi manera odiosa de ser, para justificar lo que soy convencido de que mi caso no es excepcional y que lo que pasa es que no todos están dispuestos a aceptar que por naturaleza somos unos perversos asquerosos sin el más mínimo asomo de humanidad.

En Twitter @Vuelodeverdad

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