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Mi mamá siempre dijo que todo el mundo es bueno para algo, y que uno solo tiene que descubrir cuál es su talento y explotarlo. Yo últimamente he descubierto algunos de mis talentos ocultos. Por ejemplo descubrí que tengo una habilidad natural para adivinar claves de Wi-fis ajenos. Obviamente no las que son genéricas llenas de zetas y ceros, pero sí he tenido un éxito sorprendente adivinando claves de redes corporativas y de restaurantes. Es un talento muy útil, sobre todo cuando uno no tiene plan de datos en el teléfono.

También tengo un talento especial para adivinar quién es el asesino en los primeros 15 minutos de las películas. Y lo peor es que tengo el reflejo de decirlo en voz alta, y como mis amigos saben que suelo tener razón, termino tirándome todos los thrillers sicológicos de Hollywood. Yo habría sido un detective privado muy eficiente, me habría hecho folletos publicitarios tipo Indio Amazónico “El ser amado lo ha dejado? Dudas? Preguntas? Crímenes sin resolver? En una consulta de 15 minutos resolvemos todas sus inquietudes”. Los clientes vendrían a mi oficina, dirían “Hola” y yo contestaría “Es tu primo, el de bigotes”. Recuérdenmelo, por si algún día decido darle un giro a mi carrera profesional.
Pero definitivamente mi talento innato, lo que me identificaría si yo fuera un X-men , es la capacidad prodigiosa que tengo de amigarme a los tipos que me enrollo. Qué bestia, si tan sólo pudiera monetizarlo…. Por eso es que yo en principio no soy fan de las relaciones ambiguas, lo que en terminología adolescente se llama “amigos con derechos”.  No es que tenga ningún problema moral con la idea, es que me cuesta ejecutarla. Y no es que me cueste ejecutarla porque siempre termino enamorándome del tipo, o queriendo que sea mi novio, o demandando más atención. Es que invariablemente y mucho más rápido de lo que yo creo que es normal, terminamos convertidos en amigos… sin derechos, amigos punto.
Y sí, ya sé que soy una quejetas, que más bien debería agradecer porque a medida que pasan los años hacer amigos es cada vez más difícil, y a mí me gustan los amigos hombres más que las mujeres. Todo eso es cierto, y yo le reconozco a la vida que ya grande, ya a esta edad, he logrado construir amistades sólidas, divertidísimas, valiosísimas con tipos que han empezado siendo un amorío. Pero, buenas, ¿para lo del romance? ¿Con quién hay que hablar?
Tengo que confesar que muero de envidia de las mujeres que pueden tener lo que en España llamamos un “rollito”. Un tipo de esos con los que hablan de vez en cuando, que no aguanta para novio pero que rico para el ratico, con el que se ven a veces y tienen una aventura esporádica, sin estrés, sin ataduras, sin complejos, qué delicia.
Yo no lo logro. Al segundo encuentro el tipo de repente dice algo como “me encanta hablar contigo, es que de verdad me oyes” Zas! Ahí ya perdí el año. Porque lo que eso significa es “me encanta hablar contigo porque de verdad me oyes, ahora voy a salir a comerme a otra vieja y cuando me vaya mal te llamo a contarte”. O algo como “es que me haces reír mucho” que traduce “mañana te voy a pedir consejos sobre cómo levantarme a una descerebrada más bonita pero con menos gracia que tú”.
Es el temidísimo “friendzone”, una zona gris y espesa en donde terminamos relegados los hombres buenos y yo. Porque hasta donde mi leal saber y entender llega, esto no suele pasarle a las mujeres. Esto le pasa a los tipos de gafitas y camisita de cuadros que se quejan de que ninguna vieja les para bolas porque son “demasiado buenos”. Los tipos que les cargan la cartera a las viejas y les hacen los mandados, a los que se marranean y llaman a las 3am a que las recojan porque el idiota de turno las dejó botadas.
Pero yo ni soy tipo, ni tengo camisita de cuadros, ni le hago los mandados a nadie más, y si alguien quisiera marranearme lo tendría bien difícil dada mi precaria situación económica. Yo de hecho siempre logro levantarme al tipo, por lo menos la primera vez, tener un mini romance que puede ir desde una noche hasta un mes, y luego inevitablemente termino arrinconada en el friendzone.
La única explicación posible que se me ocurre es que yo esté pagando una suerte de karma cósmico en nombre del género femenino por todos los buenazos del mundo que ahora me reciben con aplauso sentido y palmaditas en el hombro, como si y hubiera llegado a mi destino, como en plan de “por que te demoraste tanto, te hemos estado esperando”. Pues no. Les aviso que esto es un pit stop, una racha que pienso romper, yo no pertenezco a este friend zone, así tenga un super poder para hacer super amigos. Así que no se amañen mucho, que la próxima vez que este bus pare, me bajo.
En Twitter. @Solterica
También estoy en Facebook y si me quieren seguir leyendo, tengo un libro: Estado Civil Soltérica.
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Me llamo Verónica, tengo más de 30 años (dejémoslo de ese tamaño, para no tener que ir actualizando esto) y sigo soltera. Soy alérgica al polen, a la aspirina y al atún. Me gustan los gatos, los perros y la gente que dice “salud” cuando alguien más estornuda.

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