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Maquillaje

Anoche me entregaron un premio. Bueno, a mí y a otros 99 latinos en Madrid. Gracias, estoy muy orgullosa yo también, pero tampoco es para tanto, que no era el Nobel de la paz. El caso es que no sé cuál fue la operación matemática mental que hice, pero en mi cabeza recibir un premio ameritaba tacones, pero no maquillaje. No sé, yo tampoco entiendo cómo llego a las conclusiones a las que llego.

Yo no me maquillo casi nunca. No sé por qué, no tengo disculpa. Tal vez por perezosa, porque 10 minutos de maquillaje cada mañana son mejor usados dándole snooze al despertador, y 10 minutos de desmaquillada por la noche son mejor usados viendo Facebook. Me digo a mí misma que esa costumbre es la que me ha permitido llegar a esta edad con la piel todavía de veinteañera, a pesar de que fumo como un camionero, solamente tomo agua cuando estoy enguayabada, uso la misma crema Pond’s desde que tengo 18 años y solo me pongo bloqueador solar en verano (en mi mente el sol de invierno no quema).

Para mí maquillarme es un evento. No sé maquillarme en un carro en movimiento, si sola y quieta en el baño de mi casa siempre corro el riesgo de sacarme un ojo, no quiero ni pensar lo que sería entre un taxi. Solamente sé maquillarme para “noche”; mi falta de práctica hace que invariablemente se me vaya la mano con los colorines y si saliera así por la calle de día parecería una fufa o, en el mejor de los casos, una gótica. Mi personalidad tan extrema se refleja hasta en eso: o no me maquillo o parezco Boy George.

Tampoco me pongo tacones. Hace 10 años me caí y me partí hasta el alma y me prohibieron ponerme tacones durante un año, tiempo más que suficiente para que mi cerebro olvidara el arte de mantener el equilibrio y mi cuerpecito se desacostumbrara a la tortura china que implica para mi estar parada sobre cualquier cosa que no esté a ras de tierra.

No sorprende entonces que todo el mundo me diga que me veo menor de lo que en realidad soy. No tiene mucho mérito, si además de que no me maquillo y no me pongo tacones, no sé usar medias veladas, entonces nunca me pongo, no tengo – ni tendré nunca- un sastre y la totalidad de mis joyas valen menos que un combo de McDonalds.

Volviendo al tema, anoche todo iba muy bien hasta que leyeron la lista de los “100 Latinos” y me enteré que una de las 99 personas que compartía el honor conmigo era mi exnovio. Sí, mi exnovio con el que terminé hace 3 o 4 años y a quien no veo desde entonces (donde digo terminé léase me echó a la calle una noche como un perro, vía mensaje de texto, me partió el corazón en mil pedazos y después me entregó mi ropita en una bolsa de Carolina Herrera – porque una bolsa negra de basura habría sido una grosería. Si quieren ampliar esta información los invito a remitirse al capítulo ‘La urbanidad de la terminada’, página 149 de mi libro). Mi exnovio que desde entonces ya tiene esposa y bebé y es dueño del restaurante más exitoso de Madrid. Y yo sigo sin maquillarme.

Carajo. Por qué no me maquillé. Por qué me puse este vestido con el que parezco una muñequita. Por qué no me puse una camisa o algo así bien adulto. A lo mejor ni nos vemos, entre 100 personas podríamos perfectamente no encontrarnos. Pero claro, si yo oí su nombre lo más probable es que él haya oído el mío. Lo voy a tener que saludar. Qué foco.

Inmediatamente le escribí a mi amiga en Bogotá para que me hiciera el grandísimo favor de explicar paso por paso lo que yo debía hacer cuando lo saludara. Le pedí que me describiera con lujo de detalle (y lo hizo) hasta dónde sonreír, hasta dónde parecer emocionada, hasta dónde preguntar por su bebé, hasta dónde hacerle buena cara a la esposa. Mi amiga, como es un sol, me mandó por whatsapp un manual de instrucciones pormenorizado a prueba de tontos. Me quedé más tranquila sintiendo que con esa lista de sonrisas de medio lado y abrazos de 2 segundos, la saludada estaba bajo control. O iba a estarlo cuando en efecto sucediera.

Pero como “de eso tan bueno, no dan tanto” pasó lo inesperado. Nos llamaron por orden alfabético a recibir el premio y resulta que la E de Exnovio viene justo después de la D de mi apellido (no, en serio, su apellido empieza por E). Y quisieron los dioses y el destino que coincidiéramos en la escalera del escenario. Con 80 reflectores de luces apuntando hacia nosotros. Con una audiencia de 500 personas. Y yo sin maquillaje, carajo.

A mí lo único que se me ocurrió fue hacer un gesto tipo Victorino Moya como levantando la cara para saludarlo (así), el tipo me dijo algo que francamente no recuerdo, pero creo que iba por los lados de “felicitaciones” o “felicidades” y yo abrí la boca pero estoy casi segura que no salió ninguna palabra. Sólo un gruñido o mejor, un mugido.

Qué fastidio, cuando este tipo y yo terminamos yo era una muerta de hambre que no tenía 2 centavos en qué caerme muerta. Y él siempre tan organizado y tan estructurado. Y yo siempre tan despelotada y tan caótica. Y aquí estamos 3 o 4 años después, él de corbata con argolla de matrimonio y una esposa y un bebé entre el público, y yo con un vestido de muñequita y sin maquillaje, como si el tiempo se hubiera detenido.

Me bajé de la tarima con ganas de llorar y entonces caí en cuenta: mi exnovio es uno de los 100 latinos más influyentes de la ciudad y lo acaban de condecorar. Pero ¿saben qué? A mí también.

En Twitter: @Solterica
También estoy en Facebook y si me quieren seguir leyendo, tengo un libro: Estado Civil Soltérica.

 

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PERFIL
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Me llamo Verónica, tengo más de 30 años (dejémoslo de ese tamaño, para no tener que ir actualizando esto) y sigo soltera. Soy alérgica al polen, a la aspirina y al atún. Me gustan los gatos, los perros y la gente que dice “salud” cuando alguien más estornuda.

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