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A mi cuarto no he vuelto, me he quedado fuera.

Pasé mañanas largas/harta moviendo cuerpos, de un solo tirón, para que ellos mismos, confundidos, atribuyeran su caída a los efectos secundarios del trago o a esos kilitos que descuelgan por la consciencia.

Luego, dogmáticamente repetía el mismo diálogo, la misma entonación, sin error, cada palabra como la primera, sin ningún cambio, porque así había funcionado hasta entonces.

Vértigo,

                                          Vértigo,

                                                                                Vértigo. 

Decía esto mirando al techo y cuando volteaba, estaba sola. ¿Qué más es el vértigo que la turbación del juicio? Paradójicamente, todos caían, no existió el primero en quedarse.

Me levantaba luego con la piel más añeja, acartonada e insensible, sus humores habían arrancado mis facultades más humanas. De un par me enamoré, porque carecían de sueños y en las noches no dormían, qué estúpido pensar que procuraban cuidarme de una muerte súbita.

“Levantarme” es solo un decir, porque me aferraba a las cobijas de aquellos desencuentros, pasé días laborales dando vueltas por el cuarto, husmeando en las paredes algún rastro de mí, pero yo me había ido con ellos.

Incesantemente he pedido que si llegan a verlos los llamen por mi nombre, puede que respondan o que observen intrigados, sé que iré con ellos en los dedos, aprensada en las uñas, prueba fehaciente de que hurgaron mi interior.

Tal vez ahora esté en casa de un Don Juan, que también se llama Felipe o Andrés y que no tiene idea mínima sobre mi rutina para desmaquillarme. El primer paso es sumergir la cabeza en agua fría. Después, limpiarme la cara con una hoja de periódico, pues me han sugerido ser más expresiva. Luego, darle play a cualquier lista de Yan Tiersen y finalmente, colgarme de cualquiera que le guste trasnochar.

 

 

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¿Describirme? Ok, de escribir.

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    Biológicamente, tengo una alta probabilidad de articular palabras, de emitirlas, he leído que aquello nos diferencia de otras especies inferiores, entonces, prefiero otorgar un tiempo limitado a la acción del pensamiento, una o dos horas semanales, lo suficiente para escribir, porque yo, yo no me quiero afianzar en el resbaloso pedestal del ego. He ido contra natura; me niego a ser superior a cualquiera.

    En esta ajetreada revolución esperé un día a que fueran las 06:00 de la tarde, hora en que la mayoría de la gente termina su jornada laboral, toman un autobús y se invisibilizan, debido a dos razones principales: la decadencia energética, conocida como cansancio y el desconocimiento del otro. A esa hora, empuñé un arma en mi lugar de trabajo, decidida a dar un golpe de estado, un cambio del cuerpo, fue así como renuncié a mi condición ruidosa y me convertí en inaudible.

    Un grito sórdido fue lo último que escucharon de mí.

    Había cortado mi laringe y lastimado significativamente mis cuerdas vocales con el puñal, sin embargo, no quería dar cabida a la mínima probabilidad de enunciar nuevamente otra expresión; me arranqué la lengua.

    Todo transcurrió en mi puesto de trabajo, el escenario más práctico, teniendo en cuenta que laboraba en un hospital, lo cual me evitó una muerte indigna por hemorragia, porque nada es más tétrico que despedirse empapado de uno mismo.

    Dentro de mi vocabulario no he hallado palabras que puedan describir con exactitud las múltiples reacciones de mis familiares al verme, podría acaso decir que eran rostros transmutados. Desde entonces, no queda una sola camisa en mi clóset a la que no le halla agregado un retaso de tela que simule un cuello de tortuga.

    Reafirmé entonces mi hipótesis, la gente es una plaga que se multiplica con sus diálogos invalidantes, sus juicios sin contexto y sus aseveraciones. Así que agradecí el privilegio de callar para siempre, negando mi asistencia a cualquier tipo de terapia o ritual que intercediera por recuperarme, porque yo estaba bien en aquél distanciamiento semántico, lejos de ellos y sin poder opinar.


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En los años 70 un escándalo conmocionó el establishment británico. Jeremy Thorpe, el hombre más joven en dirigir el partido Liberal de Inglaterra y un miembro del parlamento, se convierte en el primer político en ser procesado por intento de homicidio en este país. Esta es la historia  que nos presenta A Very English Scandal, la miniserie de la BBC, protagonizada por Hugh Grant y Ben Whishaw.

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